Isso já está tão comum nos meus dias, me descepcionar com as pessoas já não é tão raro, todos os dias parece que alguém te machuca por dentro, dizer que o frio não me toca mais é meio sinico da minha parte, falar bem dos meus dias está ficando meio constrangedor, passo horas acordada tentando entender o porque eu sempre finji estar feliz, minha felicidade é algo instantaneo, com prazo de validade.
 Quando acho que tudo vai mudar, o mundo me vira as costas é ai que penso tudo isso ainda tem  fim, talvez a morte seja minha única saída ou um modo de tentar fugir, tenho medo de pessoas que usam mascaras, mas é um medo sem sentido, todos usam mascaras, até eu mesma, as vezes tenho dó de mim mesma, por não mostrar quem eu realmente sou, escrever é um modo de me refugiar das coisas inutéis pelas quais eu passo.
 Como é não ter confiança?, como é deixar escapar de suas mãos um amor verdadeiro?, como é ser rejeitada?, como é não conseguir amar aquele que te ama?.
 Todas essas coisas eu já passei e algumas delas ainda estão vivas em mim, muitas coisas ainda serão descobertas, outras nunca decifravéis, mas uma coisa é certa a vida continua e enquanto eu estiver aqui, ela tem que ser vivida.